Quattro mura di libertà

Il camino è acceso e la luce del fuoco si riflette sulle copertine dei libri sparsi sugli scaffali. La poltrona è calda e avvolgente. Fuori, un paesaggio non definito ed estraneo. Mi guardo intorno e i miei occhi si posano su alcune fotografie. Volti opachi e stanchi. 

Non so se sono sola. Vorrei esplorare le altre stanze e cercare i segni di qualche presenza timida e umana, ma l'ospite sta arrivando. 

Mi sento sfiorare la spalla. È lei. Si siede davanti a me e mi sorride. I suoi contorni sono confusi e si chiama Libertà. 

Rimane in silenzio. È in attesa di una mia parola, ma nessun suono si libera nell'aria. Vorrei porle delle domande, vorrei dirle quello che provo, vorrei rimproverarla e supplicarla, vorrei riuscire a toccarle la mano. 

Vorrei fare tutto e non riesco a fare niente. Lei avverte la mia difficoltà e lenta si alza.

"Nessuno ci è mai riuscito", dice.

E in un attimo scompare.

La stanza torna silenziosa, il fuoco continua a bruciare, il paesaggio fuori dalla finestra è sempre incerto. Chiudo gli occhi e subito li riapro. Sono esattamente dove voglio essere. 

B.

Vorrei coraggio e libertà

Vorrei avere il coraggio di essere libera. 

Vorrei avere la libertà di essere coraggiosa.

Vorrei poter fare ciò di cui ho davvero voglia. 

Vorrei non avere limiti e costruzioni. 

Vorrei tentare un po' di più. 

Vorrei avere il coraggio di dire sempre quello che penso. 

Vorrei essere libera di abbracciare. 

Vorrei avere tempo. Tanto tempo. 

Vorrei abolire ogni impegno e accrescere la mia voglia di fare. 

Vorrei riuscire a leggere di più. 

Vorrei avere il coraggio di scrivere davvero quello che provo. 

Vorrei essere libera dai sensi di colpa. 

Vorrei guardare le stelle ogni sera. 

Vorrei osare un po' di più. 

Vorrei avere una panchina tutta mia. 

Vorrei smettere di volere. 

Vorrei avere il coraggio di ignorare le conseguenze. 

Vorrei essere libera di credere.

Vorrei andare avanti all'infinito con questa lista utopica e liberatoria. 

Vorrei sapere cosa volete voi.

B.

Tra la polvere

E torno a scrivere, a riempire pagine con un inchiostro che non andrà più via, un inchiostro che rimarrà, anche quando i pensieri si stuferanno di accalcarsi all'uscita. E' strano: potrei finire qui. Basterebbe questo a spiegare una prigione di cristallo che custodisce gelosa le sue ricchezze.

I soliti opposti litigano, urlano, si arrampicano e stridono. Opposti che sono così lontani e schifosamente complementari. E' tutto talmente ovvio, scontato e prevedibile: l'arcobaleno arriva quando il temporale gli lascia spazio, i fiori fioriscono in primavera, il sole sorge e le stelle brillano.

E poi si cerca la solita banale evasione, il correre lontano, l'inseguire immagini opache e fotografie sbiadite. In un attimo tutto si alimenta e  scompare. La libertà fugge via e si allontana. Parole cancellate, inchiostro scrostato, pensieri confusi. E il tempo scorre. Illusioni, aspettative, sogni, speranze. Gli opposti non litigano più. Il sole filtra dalle nuvole e tutto è, come sempre, così maledettamente prevedibile e inevitabilmente rassicurante.

B.