Nell'attesa

Ieri ho inviato un mio racconto per un concorso. Ansia. Se verrà rifiutato (come temo per svariati motivi), lo pubblicherò sul blog. Continuo a controllare le email anche se è sabato pomeriggio e risulta, quindi, totalmente inutile. Sarà una delle rare volte in cui attenderò il Lunedì con trepidazione. Cosa riescono a farti fare un mucchio di parole. 

Qualche settimana fa, invece, sono andata alla mostra di Renoir a Pavia. I quadri esposti non sono tra i più noti, ma resta incredibile la pace che l'Impressionismo riesce a trasmette.

Les collettes - Renoir

L'Arancione entrò nella sala seguito da tutte le sue Sfumature. Il Bianco e il Nero erano seduti davanti a un' enorme vetrata. Il Blu si stava chiedendo dove fosse il Rosso: non era entrato con suo fratello. Il Verde era appoggiato a una colonna con aria annoiata. Il Giallo arrivò di corsa e si scusò per il ritardo. Il Rosa parlava a bassa voce con il Grigio, tutti gli altri stavano in silenzio e aspettavano. Nessuno di loro sapeva il motivo di quella riunione. Il Nero fece chiudere le porte e si innervosì quando notò che il Rosso mancava. Il Bianco cercò di calmarlo e prese la parola. Spiegò che si trovavano tutti lì perché c'era da dipingere un'ultima tela. Ognuno di loro avrebbe dovuto chiamare le sue Sfumature e insieme avrebbero deciso il disegno. All'improvviso la porta si aprì e il Rosso entrò lento. Si fermò in mezzo agli altri, ma non si scusò. Portava un' idea. Un'idea per la loro ultima opera d'arte. Lo ascoltarono tutti in silenzio e, quando concluse il suo discorso, ognuno sapeva esattamente cosa avrebbe dovuto fare.

B.

Estranea all' imu

Sarebbe tutto più facile se la pagina non fosse bianca. Chissà se esiste qualche impostazione per cambiarle colore. Un bel fucsia (o fuxia?...devo confessarvi che sono andata a cercare la dicitura corretta e oltre a non aver trovato una risposta definitiva, il dubbio si è infittito. Come succede quasi sempre. Però ora so da dove deriva il nome di questo colore: da una pianta che si chiama Fuchsia e che ha i fiori di questo colore. Quindi ora ho tre alternative tra cui scegliere: fucsia, fuxia o fuchsia. Non me ne piace una) o un verde acceso o magari un azzurro carico, mi aiuterebbero a iniziare meglio e soprattutto più velocemente, un nuovo post. Potrei cambiare il colore in base all'umore e il più sarebbe già fatto. Oggi probabilmente opterei per una pagina giallo tenue. Non sono ancora del tutto sveglia e il cielo che intravedo dalla finestra, non mi stimola più di tanto. So già che sarà una di quelle giornate che semplicemente passerà (escludendo il film che andrò a vedere stasera). 

Avrei voglia di essere seduta su una poltrona, davanti a un camino, in una casetta di legno, mentre fuori nevica. Cioccolata calda in una mano e libro nell'altra. Immagino il cielo buio e i rumori del bosco in lontananza. Immagino il fuoco che scoppietta e io che cambio posizione, allungando le gambe sul tappeto di pelo. La casa è piccola. Legno ovunque. Un solo locale e un soppalco che ospita un letto enorme e caldo. Grossi cuscini e profumo di montagna nell'aria.

Mi è sempre piaciuto immaginare la quotidianità in case che non esistono. Ne ho abitate così tante, da non ricordarle nemmeno più tutte. Quelle che preferisco sono sempre state casali in campagna o ruderi e cascine. Non è quasi mai mancata una biblioteca, un camino, un giardino e la lontananza da tutto il resto. Sono luoghi in cui mi rifugio, ma non sono altro che la mia testa arredata con gusto.

In ogni casa che ho immaginato, ho sempre lasciato un pezzettino di me. In quella di oggi, lascio la malinconia. 

Risolleviamo la giornata.

B.

Colori

Le immagini scorrono veloci, le guardo e non riesco a fare a meno di sorridere. Non riesco ad afferrarle, scappano. Vorrei riuscire a ballare con loro, ma i balli con il passato sono così difficili...Vorrei riuscire a dipingere questo bianco con i miei pensieri, vorrei prendere un pennello, intingerlo in essi e schizzarlo sulla tela. E poi vorrei sedermi e guardare la tela. Vorrei stare ferma davanti a lei, vorrei osservarla e interrogarla. Vorrei respirare con lei, vorrei riuscire a interpretarla per quello che realmente è.  Tutto è fermo. Il vento è calato. La mia testa inizia a girare e tutto quello di cui ho bisogno è lì, davanti a me.  Reinterpreto la mia vita come in un opera teatrale. Sono un autore in cerca di nuovi personaggi. Sorrido al pensiero che possa essere tutto così semplice. Una mano mi sfiora e la scena si comprime e collassa su se stessa. Mi ritrovo seduta tra le note di una canzone ed è tutto incredibilmente rassicurante. Blocco i pensieri, impedisco loro ogni movimento. Si fa spazio un' ultima domanda, le giro le spalle e silenziosa mi allontano.

B.

"Quel posto che non c' è", Negramaro